Superhéroe

¿Cómo se salva un barco que se va a pique?

Siempre pensó que si algo se hunde
lo hace
y punto.

Algunos pensarán
"Dios puede hacerlo"
Pero ella no cree en Dios.

Los niños pensarían:
"Los superhéroes pueden hacerlo"
Ella no creía en superheróes...

...Hasta que apareció en su vida.

La fuerza de un superhéroe puede con el barco más pesado,
aun estando en medio del océano,
siendo absorbido por un vórtice sin retorno.

Pero el suyo no deja de ser humano.
Tiene sus conflictos.
Sus miedos.

Él la salva de las catástrofes, aunque quizás él no lo sepa.

Pero el superpoder corresponde a su unión.
Sin esa unión
no hay nada
El vacío.




Uy.
Perdonad mi error.
El es más que un supehéroe.
Es un guerrero.
Y su fuerza para ella es más grande que la de mil bersekers juntos.

Ella, su valkiria...
...al menos...




...lo intenta.

Ojalá

Ojalá...

Fuese capaz de mostrarte el camino,
de que vieses a través de mis ojos,
que sintieses al compás de mis latidos,
entendieses que no se puede ser Dios,
comprendieses que puedes ser feliz.

Porque quiero arrancar a mordiscos las malas hiervas y sembrar nuevas semillas,
pero las estaciones no nos acompañan,
el frío no deja brotar la mayoría de las raíces.
Pero sembraré la mas fuerte y resistente,
al frió, al fuego, a las tormentas.
¿No existe? La crearé para ti.

Porque podría desear traspasarte mi experiencia,
para que sintieses los daños ajenos de 24 años de existencia,
para que la gran puñalada ya no te doliese,
pues los propios ataques ajenos crean el diamante irrompible que hace que congele tu sangre,
y que no sangres más, tan solo sangrarás cuando realmente merezca la pena.
Pero no quiero acumularte más dolor.
En vez de eso, gastaría mi último aliento en usurpar todo ese dolor.
Lo cargaría yo dentro...

Porque si tus latidos se anulan tienes los míos.
Porque si con mi sangre extingo tus lágrimas, me corto las venas.
Y si con mi piel curo tus heridas, me arranco la piel a tiras.

Ojalá...

Ojalá pudiese abrir sus cráneos e insertarles un poco de realidad,
de comprensión,
de sentimientos,
culpabilidad
y recuerdos.
Porque aquí los ajenos no son victimas, son culpables.
Porque si en algo hemos pecado, ha sido en amar.
Y no creo en los pecados. Así que se anula el pecador.

Ojalá pudieses ser Dios. Pero el ni siquiera existe.
Lo que existe es la naturaleza, allí donde podemos descansar.
Pero la verdad, prefiero escapar de los escombros,
ya que solo se me clavan en la piel para hacerme daño
y me dan alergia.
A ti también.
Pues vayan donde vayan, los escombros siempre soltarán polvo.
Hasta que se den cuenta que eran un edificio que se ha explosionado a sí mismo.

Ojala los ajenos supiesen ver la realidad.
El daño.


Ojala no me afectase...
Ojalá no te importase...

¿Cómo se recupera una valkiria de sus heridas, para poder seguir permaneciendo fuerte a su guerrero?
Ojalá alguien me de la respuesta.



Ojalá no tenga la necesidad de escribir un " Continuará..."
Y ojalá ese "Continuará" sea un final feliz.



...



Y hoy no ha escrito la fiel autora.
Quién mejor para plasmar, que la propia protagonista de esta historia.

Sencillez...

Ella insistía en llevarlo todo al extremo, a exagerar.
Pero es la sencillez y la perfección de la ausencia de un acto lo que le hace sentir como...

Como...

Una rata de biblioteca ante un libro sin letras
Un vagabundo sediento sorbiendo de un vaso de agua vacío
Cultivos secos
Un día lluvioso sin ventanas empapadas
Orquestas sin instrumentos
Un pájaro sin alas
Una vida sin respirar..

No es el acto, es el reflejo que no existe una noche a su lado.
Es el reflejo de abrir los ojos y verle.
Su propio reflejo, aunque perfeccionado.
Es él.

No son las horas que duerme sola
Si no las que respira sin una piel en la que tropiece su aliento.
Las buenas noches perdidas.
El rato sin perfección.

Quizás es algo simple
Algo tonto
Una exageración

Pero es su simpleza, su tontería y su exageración lo que le hace sentir que lo que parece simple, tonto y exagerado, es lo que le da motivos para despertar.



....





La sencillez de dormir a su lado.




...

Miedo.

Ella tenía miedo de si misma. 

Dar un mal paso, una palabra maleducada, un gesto fuera de lugar.

De perder. 

Su vida es un juego de rol.

Tira los dados y teme el uno, el dos o el tres.

Siempre quiere un cuatro, el cinco o el seis. 

Pero se juega las balas y los corazones. 

Y no le importa la munición siempre y cuando llegue para apartar los zombies de su camino.

No del de ella, si no de los zombies que le atormentan a el. 

El miedo desaparece cuando están en la misma casilla. 

Y acrecienta cuando no puede hacer nada por regalarle una vida. 

Se la juega si le queda un solo corazón.

Pero no quiere jugar en su contra, quiere hacer una alianza. 

Una alianza infinita. 

Es un juego de dos. 

Y su mayor miedo es perder. 

Pero puede perder todos los juegos del mundo. 

Puede vivir bajo un puente. 

Puede ser una humana, un zombie o una elfa. 

Pero no puede perderle a el. 

Y no sabe si es un juego o no. No conoce si realmente algo superior maneja sus hilos. 

Pero si algún Dios enreda sus hilos, 

que los enrede junto a los de el. 

Da igual. 

No los deshará. 

Porque que mejor que vivir enredada donde quiere estar:

En un patio, en un sofá, en una cama, en la cocina

Y en el futuro hogar en el norte. 

Donde el frió no importa, donde el frío no quema si esta él. 

"Perdóname si fallo.

Perdona mis miedos.

Perdona que sea una desvariada y enferma mental

Perdónamelo todo" 

Una lista infinita.

Él la malcrió.

Y ella hizo una lista de ello. 

Una lista de las cosas las cuales necesita cada día. 

Por su culpa. 

La convirtió en una niña malcriada y caprichosa con necesidad absoluta de sentimientos y sensaciones diarias. 

He aquí su lista:

" -Despertarme y darle los buenos días.

-Transcurrir los primeros minutos del día sabiendo lo que vendrá después. Sin realmente esperar cuan especial y distintos pueden llegar a ser los momentos. 

-Esperar algo que no me espero.

-Una teletransportación. 

-Un abrazo (o cientos)

-Un beso (o miles)

-Una conversación (o millones)

-Un susurro (o infinitos)

-Una bebida con logotipo amarillo. 

-Un cigarro.

Quizás otro. 

Y después otro. 

Quizás lo comparta. 

No me importa ensuciar mis pulmones mientras llene mi alma. 

-Un paseo.

-Una caricia. 

-Más besos.

-Rutina. 

-Novedades. 

-Sueños.

-Derrames cerebrales.

-Vikingos y valkirias. 

-Compañía. 

-Vellos de punta. 

-Sexo.

-Él.

- ... " 

Y podría pasarse días escribiendo una lista infinita. 

De momentos infinitos. 

De sueños incontables. 

De caprichos que solo él puede darle. Caprichos como un te quiero. Nada material. 

Y hoy ella nota su ausencia. 

Es raro. 

Pero no importa. 

Cree en el infinito...

...no hay duda de ello. 

Line of...

Estaba jugando al escondite consigo misma. 

Cantaba murmullos en público.

Gritaba en silencio incluso cuando solo él podía escucharla.

Discutía su mentira con la verdad. 

Bebía sangre disecada. 

Sentía a la luna pero no la observaba. 

Rodaba cuesta arriba cuando se empeñaban en facilitarle una cuesta abajo.

Corría maratones cuando estaba totalmente cansada. 

Se sollozaba rumores a si misma.

Comía comida dulce y solo saboraba amargo. 

Se tumbaba a la noche desnuda de un pleno invierno para sentir calor; 

el sol la hacía helarse de frío. 

Regalaba su colección de caprichos. 

Incineraba los minutos de su impaciencía. 

Vomitaba sus sentimientos a un cubo vacío para que no le revolviesen el estómago. 

Pegaba carteles en las calles que no decían nada, cuando realmente lo decían todo. 

Dibujaba garabatos para no plasmar sueños. 

Lloraba sonrisas para descansar.

Y bebía de llantos para activarse. 

Pero en el fondo ella sabía qué...

Jugaba al escondite para encontrarse con él.

Cantaba para que su silenciosa voz fuese escuchada. 

Mentía a la verdad pero ella no sabía mentir. La verdad ganaba una vez más.

Bebía vodka seco. 

Observaba a la luna teletransportandose a otro lugar, por eso no la veía. 

Rodaba en una superficie plana chocando contra paredes, aun cuando le abrían puertas. 

Corría cansada porque sabía que con ello conseguiría, al menos, una sola caricia. 

No sollozaba rumores, le gritaba a su propia mente intentando darle órdenes inválidas. 

Saboreaba lo dulce temiendo lo amargo. 

Quería sentir frío para buscar el calor de un cuerpo, solo de uno...

Y se acurrucaba en el sol para que ese cuerpo le soplase en la nuca. 

No estaba regalando caprichos, simplemente, esto no lo era. 

Su impaciencia no fue quemada, simplemente existía algo más importante. 

No llegó a vomitar nunca, se quedaba en arcadas. 

Los carteles estaban escritos en letras que solo ella podía descifrar; ¿cómo la iban a comprender así? 

No dibujaba nada porque todos sus retratos tenían el mismo rostro. 

Cerró sus llantos bajo llave para que alguien pudiese sonreir. 

Y no bebía llantos, sino aquellas sonrisas...

No pretendo que nadie entienda lo que aquí hoy digo sobre ella.

O si...

Fríaldad

Entrecortada

Ansiosamente

Romantizada

Real...or imaginary?

Él estaba muerto, era un fantasma errante.

Aunque todos lo veían, él sabía que estaba muerto.

Ella, la protagonista de este libro, no era más que un producto de su imaginación. 

Al igual que todo niño con sus amigos imaginarios, aquellos con los que juegas cuando tan solo vosotros podéis verlo, él la tenía a ella. 

Pero al crecer, tristemente, pierdes a ese amigo producto de tu mente, creado por un sentimiento y producto un poco, de la falta de lógica sobre el mundo.

Lo triste llega cuando tu amigo imaginario se va. Y ni siquiera lo echas de menos, pues un día te despiertas y ya no recuerdas nada de lo que has pasado con él. No notas su ausencia, y los momentos que pasasteis juntos se transforman en niebla. 

Ella era aquella amiga imaginaria. 

Pero en su carta astral estaba escrito que volvería aparecer. 

Y así sucedió.

Esa amiga imaginaria volvió, pero ya no solo podía verla él, si no todo el mundo. 

Una imaginación que se materializa.

Una materia que aparece para quedarse y que no quiere irse. 

Quizás por eso a veces, los dos, se entienden aunque sus palabras no sean dignas de ningún idioma. Se abrazan como solo un niño y una amiga imaginaria pueden hacerlo. Hacen movimientos acordes en el momento adecuado. 

Pero ahora ella no se va ir, al menos, no quiere irse.

Hay demasiados recuerdos que nada podría borrar. Demasiados momentos vividos y mucha historia por crear. 

Al igual que los sueños pueden hacerse realidad y la realidad convertirse en tu mayor pesadilla, ella volvió para hacerse realidad y para intentar que su realidad no se convirtiese en la mayor pesadilla de ese niño, ya no tan niño…

“Recuerda, he vuelto para quedarme. No me iré hasta que tu no decidas echarme de tu vida.

Y déjame contarte un secreto: un corazón tan enorme como el tuyo nunca podría estar muerto” 

“Intercambiemos sueños ahora que somos adultos, al igual que intercambiamos cromos cuando éramos niños. “

Errores y borracheras

El tiempo ha pasado para ella. 

Errores. 

Errores que le cuesta decidir si se arrepiente de ellos o no. La bipolaridad se hace presente en esta cuestión. 

Esos fallos, esas piedras lanzadas a si misma y a otros jardines, le han provocado daños.

Heridas profundas, ya cosidas y vendadas, pero quizás aún hoy le salten algunos puntos de vez en cuando. Nada que una nueva sotura no pueda arreglar, con un hilo bueno, fuerte y consistente todas las heridas terminan sanando, aunque en su momento ella no lo creyó así. 

Otras pequeñas magulladuras y rasguños, de esos que no duelen demasiado pero joden lo suficiente como para pararte a decirte: ¿En qué coño estabas pensando? 

Esos fallos no han sido más que trazas en un camino que le han llevado hacia otros lugares, ni mejores ni peores, simplemente, distintos. 

Pero, ¿quién le dice a ella que si hubiese omitido ciertos errores, ahora, quizás, sería más feliz? 

Aunque ahora eso ya no importa. 

Aún así, conociendo su presente camino, no lo cambiaría por nada. 

Merece la pena sufrir si acabarás rodeada de sonrisas y abrazos que llenan y hasta crujen el alma. 

No importa caer si sabes que alguien te dará su mano e incluso su fuerza para que no te quedes parada. 

Borracheras. 

Borracheras en las que ingiere quizás a veces más de lo que debería. 

Aquellas que crean circunstancias que quizás desearía posibles sin la necesidad de grados de whisky. 

De esas que intensifican lo que sientes, y por ello a la mañana siguiente te levantas pensando ¿realmente es lo que siento? 

Y ahí esta el miedo. Ese gran protagonista. 

Pero ella aprende a silenciar sus confusiones, a sonreirle y a darle los buenos días cada mañana al presente. 

Porque, ¿para que disgustarse por algo que ni siquiera ha pasado? ¿por que darle vueltas a sucesos de los que disfrutas? ¿vas a patalear cuando realmente puedes y estás a gusto? 

Pues hay algo más fuerte e importante que sus propias mierdas cerebrales.

 Algo tan fuerte como lo es el no solo desear la felicidad de otra persona, si no querer hacerlo posible. 

Es como compartir esa aguja de insulina a medias que hará que dos personas puedan sonreír y ser felices. 

Esa persona con quien compartes cigarros, litros de cerveza, abrazos, conversaciones, sentimientos, momentos, placeres, llantos, tristezas, sonrisas, ilusiones, sueños, pensamientos, puñaladas, canciones....y otros detalle que nuestra protagonista decidió suprimir.  

Y ella le dejó una nota en la almohada antes de irse a dormir. 

" No olvides que dispones de un tanque lleno de fuerza para ti. 

No pido nada a cambio, solo el combustible para que la energía siga sosteniéndose. 

Sabes cual es. 

Tu sonrisa." 

La marea es fuerte, intensa, a veces dolorosa, pero siempre nos arrastrará hacia la orilla. Cuando lleguemos a la orilla, deseo tumbarme al sol contigo y agarrarte de la mano.